Paranoyas

"0" artículos en 2011...los proyectos de RustypetaS se desvanecen... fueron los felices años 20

Todo viene y va. El río deja fluir litros de agua, que al llegar al mar sólo desean morir en la orilla. Los felices años 20 se esfumaron. Se escaparon como granitos de arena entre las manos. Segunda década cubierta. No recuerdo ni como celebré mi primera veintena. Cubro algún recuerdo más con los dos patitos, y así hasta con los 25. Pero ayer, otro más del grupo de amigos del Cole, cumplió los 30. Hipnóticos años 30. Dicen que es cuando tu vida pasa a dar un cambio sideral. También creo, que los treinta años en el siglo XXI, son diferentes. La decadencia de antaño, es el porvenir en nuestra era.

A ver si así, alguién se anima a escribir unas líneas, aunque sea "fumao"

 

Felices años 30!!

menorcos... tened cuidado...hay un espía entre nosotros!!!

in bocca al lupo!!!!

jijijijiiji (by producer)

Un juego... las siete diferencias

Olvidar, por un argentino cualquiera!!!

¿Cómo se olvida? Pregunto. ¿Cómo se hace? Trato de imponer mi conciencia ante el caos emocional que se me viene diariamente.¿Cómo lo hacen? Pregunto ¿Cómo podría uno olvidar? Apenas recuerdo cómo anduve la semana pasada, qué hice, qué cosas me pasaron,se me olvidó. Y si esto no es lo que quería olvidar? por qué absurda pelotudez, hoy no puedo olvidar?

Las preguntas se resuelven con:

Dice un personaje anónimo... Supongo, que fue un traspaso de generación en generación, que acabó concluyendo

“Tratar de olvidar a alguien es querer recordarlo para siempre.”

¿Esta de joda, no?

No soy de los que cree en Platón

(salvo la historia aquella “de que la última gota siempre va al pantalón").

No. A mi, no me va esto de frases célebres, sirven para putearse a uno mismo, sí che.

Escuchen a “Grouchito” decir

“Nunca olvido una cara pero con la suya voy a hacer una excepción”

¿Se rieron leyéndola? Bueno, quizás no es de carcajada, pero sirve para sonreír.

¿Con la otra que generaron? Dudas, percepciones invisibles, rasgos faciales inhertes... (perdón, inexpresivos quise decir, pero me gusta inherte para esta frase).

 En fin, boludeces varias a parte, olvidar es algo a lo que hoy, exijo una explicación científica.

Amigos, sino se acuerdan de algo, sonrían.

Y si alguien les pregunta por este argentino que les lavó el cerebro en esta entretenida lecura acudan a Baltasar Gracián

“Saber olvidar, más es dicha que arte”

Por cierto, se me olvidó que les quería contar.

No me seas un trucha

Sois —somos— superhéroes y, como tales, tenemos superpoderes, que nadie nos venda lo contrario.      

Efectivamente, amigos: tenemos el superpoder de la imbecilidad total: esa que se olvida de sí misma y que canta a los ¿cuatro? vientos la fortuna de heredar sin compromiso todos los placeres de la vida moderna. Ese superpoder que es capaz de vituperar toda la sabiduría y todo el sentido común con sólo una opinión precipitada. Ese superpoder que es capaz de derrocar el invento del conocimiento y de la autoridad, con la fuerza de la indiferencia y de la frivolidad.

Y es que —¡Qué coño!— la vida son dos días y no vamos a andar preocupándonos de teorías extrañas sobre el ser y sobre el conocer. ¿Para qué? Si todo funciona, ¿Por qué preocuparse y andar a la greña con la filosofía? Y si no funciona, ¡Reclamemos! Qué no nos han costado nada —y apenas sabemos de dónde vienen— los bienes y derechos que tenemos y, por supuesto, no vamos a dejar que nos los arrebaten... Faltaría más.

Adelante, os digo: no debemos reprimir ese poder del que gozamos. Debemos seguir agrediendo oídos con nuestras opiniones a ciegas, con nuestros insultos a la inteligencia, con nuestra absurda jactancia de ser ignorantes. Adelante, os digo. No os detengáis ante nada, ni ante nadie. Sois libres y tenéis derecho a todo por naturaleza, sois —somos— los niños mimados de la historia, los infantes de la democracia y de la economía de mercado. Los soberanos del sistema.

Hay que exigir y no dar, hay que disfrutar sin esfuerzo, acomodarse y vivir sin dolencia, que el sufrimiento es cosa de otro tiempo, que el esfuerzo, además de indigno, pasó de moda. Ahora lo que se lleva es otra cosa, otro “estilo” de vida. Ahora lo que se lleva es la droga de diseño, pero no el matarratas de discoteca, sino la sofisticada, elegante, y aceptada droga de la alienación. Di, sí: y abandónate a la corriente.

No me seas un trucha.

                                                                                                   Gilbos

No hay

No hay futuro ni pasado para el mundo en el que vivo. No hay lamentos, ni culpa, ni arrepentimiento. No hay angustia en el camino, ni fracaso en el intento. No hay viento favorable para el que no tiene rumbo. No hay cadenas que me aten a ninguna tierra, ni cielo que merecer, ni infierno que temer, ni dios a quien rogar. No hay verdades absolutas, ni sistemas perfectos. No hay nadie superior, ni nadie inferior. No hay una razón, ni un dogma, ni amor eterno, ni amistad incondicional... No hay nada de eso y sí toda la libertad, el albedrío infinito que tanto asusta... y la eterna naturaleza, de la cual sólo somos una parte ínfima, un pequeñísimo y engreído pedazo. Y yo... qué decir de mí. ¿También soy un invento? Yo soy simplemente un ser, que intenta sobrevivir, que se interroga inútilmente por todo mientras, irremediablemente, inspira vida y expira muerte.

Gilbo

la Arcada (patrocinado por el cursillo de títulos sugerentes)

A uno se le van inflando los cojones de esta vida tan rara.

Esto no es lo que creía, ¿No sé si me entendéis?

Esto es una puta arcada. 

Cuánto más sé de lo que me rodea, menos me gusta.

Y aún peor: Cuánto más sé de mí, menos me gusto.

El lunes, el martes, el miércoles, el jueves, el viernes...

Todos los días me rebajo un poco más; cada vez del mismo modo, 

pero cada vez con el grave añadido de la reincidencia.

6:50, 7.00, 7.10, 7.20... Mi despertador debe alucinar conmigo.

Y pienso que soy libre, que soy soberano de mi vida.

¿Acaso hay alguien más preso que yo? Tú, quizá. No sé.

Come y calla, y compra, compra, compra, compra...

Haz tu vida indolora, suave, calma, cómoda: COMPRA 

Y sobre todo no levantes la cabeza, ni permitas el silencio.

¿No querrás ver algo que no te gusta?

¿No querrás escuchar alguna hiriente verdad?

Esto no es vida, no. Y lo peor: que no le veo solución.

 

No os preocupéis. Soy un falso pesimista.

Lo escupo en el papel y me quedo a salvo. 

 

Tirillas ( vamos a darle caña -vida- al mono -rustypetas-) 

 

¡Bua! Qué flipe con los sentimientos...

 

Medra como una enredadera por mis venas

el humo de la desesperación.

volutas de hastío, aros de aburrimiento.

Sin darme cuenta del estúpido error

voy matando al tiempo.

 

Siento el rojo fuego acercándose,

la luz del final, caprichosa inconstante.

volutas de hastío, aros de aburrimiento.

Tardes de tedio dulzón, de empalago,

Ondas caladas de arrepentimiento.

 

Las horas son largas, ¡interminables!

Los quejidos del mundo, horribles,

van dando cuerda a la noria de mis pensamientos.

Volutas de hastío, aros de aburrimiento,

tardes infinitas sorprendidas por la noche.

 

Todo sigue su curso... menos yo,

parado... esperando complacido ¿a qué?

dibujando sueños en un papel.

Volutas de hastío, aros de aburrimiento,

cosas que andando nunca podré hacer.

 

Esperando espero no convertirme pronto

en un puto afectado, rencoroso de la vida

por no saber, por no querer afrontarla.

Volutas de hastío, aros de aburrimiento...

 

¡Por favor, Quitadme ya estos pensamientos!

Vaya mierda, vaya vaya frío, vaya hastío (Captain)

Esto es una puta mierda!!!!!!!

 Un Capitán hasta los cojones de frio

     Un mensajero cansado de todo

        Un alumno desenamorado

          Un productor sin moral, ética, ¿¿sin futuro??

            Un perico hastiado, cansado, harto de siempre sufrir  

 

 

fragmentos

"(...)He visto como te extraviabas, como menguabas en favor de tu entorno. Por fin has entendido que no se puede vivir siempre sirviendo. Cuánto daño te ha hecho el cristianismo, a ti y a muchos que, complacidos en su desgracia, y aún sin creer en el más allá, esperan un recompensa que, como el horizonte, retrocede a cada paso que avanzan.(...)
No hay recompensas, chaval, no hay premios finales a una vida de servicio, de ascetismo, de esfuerzo incondicional. Al final sólo estarás tú, quizá satisfecho y, seguro, orgulloso de tu hazaña; la que fue de Cristo, también: vivir por los demás y morir por los demás; aceptar tu debilidad y entregar tu energía a la fortaleza de otros.
Felicidades, al final de todo habrás sido como una vaca, como un conejo, como un pollo en la historia, un ser que tu dios puso en el mundo para darte de comer, y en el que te has convertido.
Todavía estás a tiempo de cambiar, aunque, si no lo haces tanto mejor, contra menos seamos los que entendemos nuestro destino, los que aceptamos nuestra responsabilidad de ser humano, más fácil nos será elevarnos por encima de vosotros y gobernar el mundo. Tenemos las riendas, amigo. Señoreamos la tierra. Hacemos avanzar la historia a la voz de un arre constante.
Fue Voltaire quien dijo: “Al venir al mundo uno llora y los demás se alegran, es necesario morir riendo y que los demás lloren”. Y yo añado que es absurdo vivir llorando para escarnio de los demás; lo necesario es vivir riendo, cantando, festejando y dejar a un lado los demás como lo que son, una eterna promesa de unión, regada durante siglos por un sentimiento religioso nacido de la debilidad.(...)"

tirillas

oda a la espera

Oda a las horas largas, a los minutos interminables, a los segundos languidecidos por la espera. Oda a la espera, al tiempo que pasa entre el quiero y el puedo, al error en la concatenación de quehaceres, tan común en esta época de calor meridiano, de implacable justicia solar. Oda al mediodía, al tránsito entre la prometedora mañana y la ominosa tarde; a la espesura de sangre, de boca, de mente que sigue a la comida.

Oda a la espera callejera, al paradójico sentimiento que se mueve entre el ansia y el enojo, entre la gratitud y el reproche. Oda al punto de espera, tan típico en la gran ciudad, donde decenas de personas se miran avergonzadas.

Oda a ese tipo de personas que, como yo, decidimos llegar pronto, que de hecho es llegar en punto. Oda a las miradas resentidas entre el gentío.

Oda a los que esperan diez, a los que esperan quince, a los que esperan media y a los que esperan una. ¡Vaya cojones los que esperan una! Oda a los que siempre esperan -personas de una pasta distinta-, pues ellos crecen en cada espera, analizan, argumentan, sopesan sus sentimientos...en esas horas que no están tan muertas.

Oda a las horas muertas porque de ellas brota vida, otra vida distinta a la común, común a gente distinta, la vida de los que esperan, los que, sufridos afortunados, viven dos vidas. Y si no, ya me dirán dónde encontrar hoy en día un rinconcito de forzada soledad abocada al ensanche de la vida interior... si no es en la espera.

by javi

La Gota Gorda ( Balada del Hombre Sudoroso )

Tengo una gota
una gota gorda
en la frente...
No es de agua,
no, no,
es de sudor
del que sale de la fuente.
¿Y dónde está la fuente?
gritan algunos transeúntes,
está en mi axila
respondo seguro.
Tengo una gota
una gota gorda
en la ingle...
No es de agua,
no, no,
es de sudor
del que fluye y no finje.
¿Y porqué no finje?
gritan todos los que sufren,
porqué no sabe
dónde está el límite.
Siempre con el rostro reluciente,
los tobillos mojados
y un charco en la frente.
Llego al trabajo tal como vuelvo,
apenas me muevo
y mi cuerpo se queja.
A la mierda el consumo eléctrico,
yo me compro un aparato
y lo pago a tocateja.

reflexión

¿Realmente Rustypetas ha caído en el olvido?
Cada uno de los componentes de este circo de la palabra está sumergido en su particular trajín existencial. Idas y venidas, exámenes, fiestas, costillas, cenas y bodorrios van asesinando los días en serie. Y RustypetaS, ese rincón cuya salud depende de esos instantes muertos, ociosos y bostezantes, se resiente.
Pero, amigos, aunque sí que es verdad que desde nuestra tierna infancia nos han inculcado las virtudes de una vida ocupada; debemos empezar a dar crédito a nuestras intuiciones, a ese rumor creciente que nos invita a dejarlo todo por un instante y reflexionar.
Al fin y al cabo, la reflexión, la pausa en el camino que es la vida, es tanto el alimento de nuestro espíritu, como el de RustypetaS. ¡Que no muera Rustypetas! ¡Que no muera la reflexión!

by gilbo

olutìt

Dibujate un mundo a tu antojo, ¡Házlo!
y se consecuente con él.
No busques verdad en lo que te rodea,
pues allí no existe, sólo en tí.

Píntate sobre un lienzo en blanco,
colorea nuevos caminos
y borra los viejos.Éso,¡Bién lejos!
No hay más, nada más.
Quizá en un tiempo lo hubo,
pero no puedes complacerte en la nostalgia
de lo que no has vivido.

No te dejes engullir por el abismo de la libertad,
sublimado bajo el falaz conocimiento.
La cultura, la religión, la vida en común...
son sofisticados mecanismos de autoengaño.
No hay verdad; no la hay,
y en el fondo tú lo sabes.

Sientes temor por el misterio del propio albedrío:
desconocido, sugerente, inquietante...
la amenaza de zozobrar en la incertidumbre.

Pirde el miedo al olvido; ¡Olvídate!
de todo lo que crees saber: ¡Basura!
Descubre el mundo de nuevo, Házlo tuyo.
Y no deambules sin rumbo por él,
como si fueses una consecuencia incorregible.
Y, sobre todo, antes de desear ser otro,
antes de pretender lo ajeno,
entiende el poder que tienes,
de convertir cada nuevo paso
...en el primero.

by ex-cabestros

Refranes, 1ª publicación (Víc, juro que son ciertos todos)

Qué bonito es el refranero, cuantas palabras sabias,
en una sola frase:

Dime con quién andas y te diré quien eres.
Tras la tempestad viene la calma.
Al mal tiempo buena cara... (sí,sí, yo también los sabía)
(¿y estos?)
Ni hierba en el trigo, ni sospecha en el amigo.
A caballo comedor, cabestro corto.
A cada pajarillo parcélele bien su nido.
A buen hambre no hay pan duro.
El muerto al hoyo, el vivo al bollo.
...y el último

Si quieres saber quién es Periquillo, dale un destinillo

(otro día más)

Pus sí, sí, són ben bé, ben igualets

Antes del derby y viendo que todo el mundo
lo tiene clarísimo...pues vengo yo,
socio y perico de corazón, y lo caliento...
...cantando:

(a ritmo de Yellow Submarine, The Beatles)
Barcelona sólo Blanquiazul!!sólo Blanquiazul!!sólo Blanquiazul!!
Barcelona sólo Blanquiazul!!sólo Blanquiazul!!sólo Blanquiazul!!

Víc

En las narices

Tras varias semanas de letargo, intentando salir lo menos posible de la cama, tratando de soportar el olor infame de estos calcetines comodín, tras superar una ola de frío asesina e hija de puta, que me ha dejado un hilillo de moco permanente, como los hilillos del Prestige, ahora me encuentro despierto ante el ordenador, qué estúpido quehacer, escuchando por la radio el debate sobre el Plan Escabeche en el Congreso de los Desquiciados. Qué intensa parece la vida cuándo todo duele así, fuerte, pegando pelotazo en las narices.

Lupas

Pude ser un perro

La otra tarde
casi me convierto en perro.
Lo deseé con demasiado esmero
y casi logro convencerme.
TÚ no tienes DNI,
solamente tienes pelo,
TÚ no llevas nunca chaqueta
con bolsillos repletos
ni cartera.
ERES LIBRE para olisquear
al de enfrente o a tu abuela
merodear, ladrar,
y volver cuando anochezca.
La otra tarde
casi me convierto en perro.
Lo deseé con demasiado esmero
y casi logro convencerme.
TÚ no tienes PAREJA,
ni medias naranjas, ni quimeras,
ni nada que se le parezca.
ERES LIBRE para ir a dónde quieras,
y perder,
si lo deseas,
el hilo argumental de nuestros días.
!Qué noche tan fría!
Será que aquella tarde
pude empezar una nueva vida.
Sin objetos, aparejos, documentos,
solamente un buen pelaje,
la comida, mis ladridos,
y alguna que otra PERRA.

by Lupen.
(desencantao)